A pied dans le plat rond,
Ça tourne court,
A Rebours du grand cercle,
L'horizon est vaste,
Un insondable infini.
La petitesse médiocre,
Exigue,
Et peu fertile.
Le vent pousse,
Le vaisseau d'encre d'une feuille libre,
Dans le souffle intense,
D'une brise cyclonique.
Dorénavant,
Mon Sang est mien.
Et si,
De Jupiter a mars,
Je dois me battre,
Dieu sait,
Qu'il ne restera rien.
Sans le berger,
Les brebis se perdent avec les loups.
Sans le sous,
Aaaaaoouuuh!!!
Le 26/08/2018