Jour peu commun,
A la différence près,
Un rien.
Du ciel,
Un dû comme tant d'autres,
La gamelle est pleine
De pénibilité.
Un pot de chambre,
Haute,
Basse,
Le fût
De la nausée
Abonde
Par les temps qui courent,
Et concourent à
Nous plumer jusqu'à
L'os.
L'oseille,
Manque
A ce quotidien.
Aux œufs
Que l'on blessent
Que l'on cassent,
L'Homme sans faim,
Se fait,
Notre omelette.
Avec un sou d'aujourd'hui,
A quoi prétendre ?
Le prêt
Serré
De trop près
De ses mains grasses
Qui vous étrangle,
La verbe,
Et le cou,
Lasse,
D'être à bord
D'un terrible sous marin.
Le 09/06/2017