Les mailles de son tricot,
Sont éventrées.
Le thorax touché,
La déchirure s'étire,
On dirait le corps,
D'une orange sanguine.
Le bras long,
Ruisselle d'une vie,
Plus courte qu'hier,
Détendu,
Par terre.
De l’essoufflement,
A l'effondrement,
Il est un temps,
Haletant.
H se perd,
D'âne en dos,
D'années veines.
Et de ce sang vicié,
Trouble,
Et défait,
Se relève l'uniate,
Comme un paisible sommeil.
Oh ! Cœurs agités,
Par l'épouvante et les chimères,
Les feuilles tombent,
Mais les branchent restent.
Passim,
Nous autres,
Les Bellérophon
De l’obscurantisme.
Le 07/09/2015