A l'air d'urne,
Se mêle la puanteur d'urine.
De vils germes s'agitent,
Aussi pourri
Que le blé
De Ghazaouet.
La main ferme en apparence,
L'émoi
De nos jeunes scions.
Un nom propre,
Résonance,
D'un insoutenable linge sale.
Et dans sa tour de cristal,
Le roi des vautours de nos sommets,
Pavane,
Lui,
Le coq en pâte.
C'est ainsi que commence la petite histoire,
Et de fil en aiguille,
Et de vers
En anguille,
Des héros surgissent,
Comme l'aurait prédit
Le tisserand des étoffes
De nos nuits.
Étonnante potion,
Tragico-maléfique,
L'ivresse bouillonnante,
D'un chaudron pestilentiel,
Dans nos verres, tasses, coupes et flûtes
Les fruits macérés de nos jeunesses
Révolus.
Un alambic vert de gris
Tortillonnant l'écume de nos vies.
Une goutte fraîche,
Gorgée d'amertume,
Un soufflon,
Pour les petits cœurs fébriles,
Irrespectueux du temps
Et des années,
Pour faire,
Un bon cru.
Le 08/08/2015