Antre du bien,
Et être mâle,
Né d'un rien,
Il partit,
Sans contenant,
De tout son contenu,
Sans ouvrir la fenêtre.
Un jour de pluie,
Dans son lit,
Le visage ruisselant,
Humide,
Le drap blanc,
Gris,
On aurait dit,
Qu'il happait les gouttes
De ce mauvais temps,
De pluie.
Des architectes en herbe posèrent des plots.
L'une d'eux,
Miel à mes yeux doux,
Floute mon âme ourdit par l'indisposition
De la retenue.
Que voulez vous,
Sage,
Erectus.
La bien pensante,
Une misandriste,
Je doute,
Des femmes ?
Sarcasme intellectuel,
Sans elle,
Point de ciel.
Elle panse,
L'essence volatile et inflammable,
Des sens, du doute, du scepticisme.
Froideur de l'esprit,
Arraché lui le sourire,
Le bougre,
Il flétrit.
24 Octobre/décembre 2021