A côté de sa défunte,
Il,
Sur la tranche,
De tout son long corps,
Sur l'horizon d'une poussière cosmique.
Sa paume,
Socle
De l'obliquité de nos pôles célestes,
Où tournoie le monde
De nos insignifiants univers,
Sa paume,
Creusée de ruisseaux
Où je vous lis
La vie
Un jour,
Une nuit,
De la suite,
A la fuite.
Du bout des doigts
Il joue
Des saisons,
Des ciels bleus,
Des moutons.
Au chevet de sa belle,
Il lit,
Dans nos petits cœurs.
Lui,
Notre meilleur lecteur.
Et si Dieu était une femme?
Etre de représentation
On n'échappe pas
A son insignifiant
Univers.
Le 09/02/2016