Os d'Horus,
La permanence
D'une attirance
Gravitationnelle.
A la marée des vents.
Des maux,
Sans fin,
Hameau
D'un effroyable brasier,
Où la vertu devient,
Vil aubaine.
Défoulement méandrique,
Symptôme,
Du mauvais,
Œil.
Un Rythme d'écueil,
D'écuelle
Demi pleine,
Doré,
Mi,
Vide.
Dans la tourmente
D'une contraction
D'univers,
Où la clémence
Est prise au cou,
Et le cœur,
De coup
Et de coup,
Sous la coupe,
D'une chape
Malfaisante.
Etre de sens,
Et d'esprit.
Endurer une phase,
Et suivre,
Au seuil,
Des gonds d'une nouvelle lune,
De meilleurs jours.
Etre de logique,
Et d'esprit.
Présager,
Sans grande certitude,
Car nul ne sait vraiment,
Juste le sens d'une logique
Et de l'esprit.
Des astres millénaristes.
Le poids d'une grande vérité,
D'un grand jour,
S'accompagne
Le plus souvent
D'un verre d'eau,
Pluie fine,
Parfois,
Écrasante.
Vingt-cinq novembre deux mille quinze.
Au nom,
De rien.
Sans le sou,
Plumé par la providence,
L'Etat,
Rance.
Tout, tout, tout...
Jeunes chiens,
Scarifiés,
Que nous sommes.
Comme hier,
A la seconde,
A deux mains ;
Raz le bol,
Des bombes, des guerriers et des cow-boys.
Sans le sou,
Dessous l'Etat rance,
Ma providence.
Jeunes actifs,
Que nous sommes.
Nos sombres chants,
Sont lasses de vérité.
Courageux,
Nous le sommes,
Dévorés par les loups.
Et nos valeureux restes,
Malgré tout,
Des errants,
Des fous,
Déshérités
A vie.
Cet écrasant marasme
D'un quotidien
Qui vous sert et ressert,
Jour après jour,
La fade désillusion,
A court,
Encore,
Et toujours,
La corde au cou.
Comme si,
Nous étions coupables
D'existence.
Et voilà
Qu'on en vient même à nous tuer,
Nous,
Entre nous.
Le monde ne tourne pas rond,
Quand le peuple,
N'a plus d'existence
A ses propres yeux,
Alors le mauvais,
Réapparaît
Sans faille.
Oeil d'Horus,
Protège nous,
De la folie des Hommes.
Le 09/11/2015