Un jour radieux,
Des restes de l'univers,
Miettes et poussière,
Feu.
Hectemores,
Vil écrivain de l'ajournement,
Tu avais disparu,
L'horloger ne t'a pas attendu,
Leur monde s'effondre
Ils ne cessent de se morfondre,
Et tu les laisses à la barre.
Adjurer de dire la vérité et uniquement le vrai !
Sans équivoque, mime ou numéro de ventriloque.
Vous êtes de piètres marins,
Des nigauds, des gredins, des vauriens,
Encore que,
Vous vivez de nos deniers publics,
Et vous nous menez sans le savoir dans les abymes d'un effroyable gouffre.
Réveillez vous,
L'Inconnu dans sa tombe,
Sans retourne et se détourne de votre méprisable histoire.
Jetez les au bouillon,
Car ils nous ont pillé,
Pas par prédation,
Non c'est donnée trop importance à de piètres gens,
Et non, parce qu'ils ne sont pas d'une grande intelligence.
C'est un peu ça,
Le revers des grands Hommes.
Ils produisent des manches.
Et des estropiés de la pensée.
Saccage, vous dis je !
Condamnez les,
Mesdames, messieurs les jurés,
Ils sont responsables d'être des irresponsables de nos deniers publics.
S'il ne tenait qu'à moi,
De prendre telle décision,
J'inscrirai leur nom à la conciergerie.
[ Dis-je avec une certaine retenue]
Allons, allons
Monsieur le procureur,
Vous l'avez dit vous même,
Ils sont irresponsables,
Certes,
Et les drames, les déceptions, les périls de leurs décisions
Ont mis le pays à feu et à sang.
Ecoutez la foule,
Ils ne les jetteraient pas à l'échafaud,
Mais dans le lisier des porcs !
Allons Mores,
Reprenez votre récit,
Ecourtons cet intermède
Il y a là une inextricable tension . . .
Un peu plus tard,
Avec quelques mois de retard,
Revenu à son mouton,
Le petit patapon,
Il tourne en rond un très grand bâton,
Dans un chaudron de cuivre,
Ca sent bon.
Alors il reprit goût
Aux mots et à la ligne,
Plongeant le bouchon
Avec parcimonie.
Un deux trois textes,
Il n'a plus de faim,
Plus d'appétit.
C'est le désert moraliste ;
Mores,
Tu n'écris plus de l'être,
Je ne te reconnais plus,
Et de ce mélodrame décousu,
Des coups,
Sans dessus,
Sans dessous.
Un filet,
De mailles en failles béantes,
S'éventent les entrailles
De la Bête immonde,
De bile et de nausées,
Une surface à vomir.
Notre monde divague,
Nous ballote,
De vague en vague,
Why not.
Un peu d'anglais,
Dans ce chaos,
Suspendu à ma corde,
Je joue des pieds,
Impossible de publier.
Mais,
Qu'as tu fais de ta rigueur ?
Horloger de la fatalité,
L'Office tu dois mener,
Tu portes le fardeau d'une inattendue intégrité,
Souhait d'une volontaire exigence,
Pour que ce monde ne tombe pas
Entre les mains des malins et du trépas.
En Mores,
Hectemores,
Oh Général !
Soit victuaille,
De l'incurie de la conscience.
Voix,
Que tu aboies,
Malgré toutes mes simagrées,
Je n'ai rien,
A vous donner de plus,
Qu'un doute,
Dans une petite goutte,
De poésie unique,
Une écriture hérétique,
Dans la maison cynique,
De la raison unique.
Monde d'intransigeance,
Totalitaire,
En déroute.
Etre l'orgue
Quand l'ogre du temps,
Nous dévore sans coup frémir.
le 22 mai 2024