Sous le vieux préau,
Œil clos,
Désaxé.
Des pendus
Aux pendules
Des fléaux
Ont la dalle.
Miroir de grisaille,
Image monochrome,
Désespoir
Et sombres idéaux.
A l'appel du loup,
Garou.
Hissez haut,
Notre toile d'orfèvre.
Oh matelots,
Mes frères et sœurs,
Les sans bouillottes,
Vous,
Aux os qui grelottent.
Nos aussières,
Sont tantôt tendus,
Sitôt en soupirs,
Enlacées aux bollards
Comme un seul homme agrippé
A son quai.
Des vents
De haute mer,
S'agitent.
La corne aux mains des goélands,
Dessus la corde,
De l'ancre poulpeuse.
La condescendance créatrice,
Iridescents embruns,
Saupoudrant le large
De ses gros grains.
Notre salut,
Irénique.
le 07/09/2014