Des sept il n'en reste qu'un,
Reste,
Juste assez,
Une tombe sans défunt
Un petit monticule,
Trois fois rien.
[Viens, je suis là.]
Tu n'y ai pas,
Loin, au delà même de nos besoins,
Je suis dans le faux,
De mon odyssée chimérique.
Pauvre terrien que nous sommes,
Que nous sommes pauvres d'esprit.
En cours d'écriture
Mais, Une petite goutte de poésie dans un monde de brute