Tiens.
Parti fièrement,
Le timbre gris,
L'adjuger,
De sa haute main,
Douce frêle.
Au teint,
Se juge des faits,
Divers,
Comme le derrière de mon c.
Çà pue.
Nos très cher toiles d'apparats,
De façades et rideaux,
N'ont de nom
Que le voile,
De la désillusion.
Ils ont eu raison,
De nous,
Vous et lui.
A la source luit
Le sens.
Des euphoriques
Et des modes belliqueuses,
Néfastes,
Nauséabondes.
Des inquiétudes,
Au bout de nos forces,
Longues,
Et anciennes.
La décence d'être,
Faillible.
Air de pensées,
Libre.
La terre nous attends ;
Et ce,
Depuis longtemps.
Chaque jour passant,
De chair,
Ou de sang,
Ce jour viendra,
Où j'irais,
Comme vous,
Nous et moi,
Dans le rang.
A l'avenir,
D'une impasse.
Trinquons !
Enfin,
Ensemble.
07/05/2014